Петропавловск-Камчатский

Юй! Как ты и просил — рассказываю про любовь к нашей маленькой родине посредством пересечения с предметами, непосредственно напоминающими нам о ней. Короче, дело было в открытом океане, за много миль от порта Петропавловск-Камчатский. Где-то далеко осталась Авачинская бухта, твердь земная и ощущение жизни. Теперь подо мной колыхались сотни метров океанической водицы, насквозь пронизанной рыбой, медузами, молюсками и прочей хренью. Все мы крупно выпивали и закусывали, фотографировались и счастливо улыбались друг другу. Но вскоре меня наш утлый рыбацкий катерок просто достал нырять в пучину океаническую и выныривать оттуда с завидным упорством. Короче, по причине моей абсолютной непереносимости качки, морская болезнь окончательно доконала меня. Я смог поймать одного-разъединственного какого-то линька (это по-камчатски — «какой-то линок», а по нашему — «рыбища!», потому что она была длиной в полруки с растопыренными пальцами. И так как болезть меня просто доконала, я свесился с борта и щедро кормил ихтиандров чем найдет у меня в желудке (пардон!). Когда же рыбалка закончилась — мы наконец-то повернули взад. Настроения у меня никакого не было, внутри тоже ничо не было, желудок находился где-то в районе горла. Жить не хотелось, а умереть не получилось... А все (сволочи!!!) орали как обезбашенные, хвалились рыбой и стойкостью к морской болезни. Я тихо угасал, как вяленький цветочек. Мимо проплывали корабли, кораблики и кораблищи. Названий всех не упомню, помню, был даже один «Камчатский комсомолец». Нас приветливо рассматривали в бинокли и иногда гудели для форсу. И вдруг я увидел ЕГО!!! Ржавая океанская посудина, тысячу лет назад потерявшая свой первозданный цвет, натужно тащилась по морской глади, следуя своему курсу за каким-нибудь тунцом или килькой. И она не напрасно приковала мой взор. Шевеля онемевшими губами (холодно в океане, мля!), я прочел — «Коля Мяготин». Что тут со мной было, братцы!!! Не поверите. А если поверите — значит, вы курганцы. Я подпрыгивал, грозился перевернуть баркас, просил пришвартоваться к этой ржавой посудине, махал руками и орал: «Коля! Колюня! БРат! Колян!!!» Может быть, на посудине «Коля Мяготин» и не увидели хайратого синюшника, который орал, улюлюкал и подпрыгивал на рыбацком суденышке, ну и по фигу. Хотя такой страсти не заметить они не могли. Те, кто были со мной в катерке, терялись в догадках — чо это с ним. Только что умирал морской смертью, и вот — такая страсть. Первая их версия была — пацан, поди, служил на этом «Коле». Другая — «крыша» поехала. Третью объяснил я — Коля мой земляк, хотя и сволочь порядочная, но ведь ЗЕМЛЯК... А до родины — тысячи км немеренных дорог. Камчадалы, а также москвичи, ставропольцы, новосибирцы, находившиеся со мной в рыбацком суденышке, понимающе кивали головами вслед удаляющемуся «Коле», и всю оставшуюся до порта дорогу рассказывали о своих невинно загубленным пионерах-земляках... Больше морской болезни я не чувствовал. Есть даже фото того «Коли», вот только буквиц на борту не разобрать, ибо — «мыльцей», да супротив солнцу... Но — отвечаю, это был он. А, впрочем, проверить все это вы равно не сможете. Бе! 

Улан-Уде

Еще про искусство. Стою я как-то в центре Улан-Удэ на мосту реки Селенга (так, кажись), что в солнечной Бурятии. Любуюсь восходящим солнцем, бликами быстротекущей реки и сверканием сверхтонкой рыболовной лески (местные рыбалят)... Кайфую, хотя на улице минус 20, ветерок и просто пи@@ец. Вдруг какой-то мужик ловким движением руки вытягает из воды неплохого такого омулька, перехватил его за хвост и хрясь-хрясь рыбешку о перила моста. Потом эту размякшую тушку в области пуза проткнул заскорузлым пальцем, киданул туда щепоть соли и перцу, помял «блюдо» своими цепкими дланями, отчего мякоть вдруг легко отделилась от хребта. Его сосед лукаво подмигнул кулинару, достал из кармана шкалик водяры и пластиковый стакашок. Рыбу они ели руками, отправляя ее в рот на манер голодных птенцов. Вкуснотищу с чувством запивали водярой и называли ее РАСКОЛОТКОЙ... А я раньше думал, что РАСКОЛОТКА — это термин из уголовного права. А это — из области искусства. Высокого искусства. Высота моста — метров 15-17 над уровнем реки.

Курган

Ехали по Красина — занесло. Тащились по Зорге — едва не развернуло. Двигались по Мяготина — из колеи в колею перебраться не смогли. ГАИшники стыдливо прячут глаза. Ползущий впереди Жигуль с характерно качающимся пальцем на заднем стекле — как гневная отповедь беспорядкам в нашем заснеженном Зимбабве. Городская площадь если и напоминает новогоднюю, то только времен всеобщей коллективизации и идеалогического упадничества. Но Курган люблю. Потому что есть прожогинский сайт. Или прожогинский сайт есть потому, что многие курганчане (за пределами Кургана) тихо и без придыхания — но все же любят свой Курган. Свой, отдельно придуманный Курган. Сейчас поставлю машину, куплю пару-тройку банок «ПИТа» светлого, и буду любить свой Курган.

Курган II 

Вчера шатался по дому Быта, искал подарочки своим. Раз десять стречал двух мальчишек, они заходили в отдельчики и орали: «С новым годом!». Продавщицы удивлялись, некоторые даже благодарили.

Когда уже выходил из дома Быта, меня обогнали эти пацаны. Один при этом кричал другому: «Блин, бежим скорее, пока они не засекли!» Из-под куртки у него торчало что-то объемное... Напоздравлялся?

Но я искренне (и безвозмездно!) всех поздравляю с Новым годом и желаю, чтобы всегода не только моглось, но и хотелось. Горько!

Новосибирск

Вчера шел дождь. Потом полетел снег. Потом понесся снег с дождем. От перемены мест слагаемых лучше не стало. Вроде не беременный, а под ложечкой засосало. Отчего-то подумалось, что Родина совсем забыла своих сыновей. Вышел в коридор. Маленькая мышка ломанулась от меня по коридору. Дура, подумалось с ехидцей, там же тупик. Она поняла это чуть позже, когда обречено заметалась между мной и закрытой дверью. Я на манер немецко-фашистских карателей медленно приближался, чеканя шаг. Мыша затравленно сделала прыжок по стене (высота под 70 см.), уткнулась носом в угол и испугалась. Вспомнилась «Танцующая в темноте». Повернул назад. Захотелось курить, хотя не курю более полувека.

Маленькие катышки утром сгребла уборщица. Ворчала что-то про былой порядок. Захотелось поддержать бабку — курганские мыши ружья кирпичом не чистют.

...Сегодня буду пить водку в трамвае. Прикол по н-ски хочу примерить на себя. Ехать в зачуханном трамвае, слушать бред экскурсовода о зарождении трамвайного движения в Новосибирске и пить водку. На остановках стоят люди и громко ненавидят тебя. Наверное, смотрится омерзительно...